Y es hermoso el producto de la imaginación.
Me pongo rojos los ojos tratando de encontrar significados, revisando las palabras para, al menos, tener nuevas formas de llamar a la ausencia; fingiendo que no veo el abismo que se abre después del punto final.
Porque yo soy este par de manos que escriben, que espacian, que generan lo único que puedo dar; soy mis ojos de topo que se niegan a despegarse de las letras para ver que no hay nada más; soy el resto que no piensa y que no piensa porque teme tomar conciencia de que está aquí, inmóvil, lejano.
A solas con todo el mundo.
Me sostengo de las posibilidades. La fe puesta en la relatividad del tiempo y en algún elemento fantástico que venga a acortar la tierra que divide, que se extiende entre uno y otro más allá de donde alcanza el mapa.
Parece a veces que podemos vivir sólo de pensarlo, pero llega el momento inevitable (este momento) cuando la mirada al fin se levanta y se enfrenta al vacío de tu presencia.
Ya sin letras que calmen a los ojos se crea el silencio, y es prudente, porque le hace honor a todo lo que, no quiéraslo tú ni quiéralo yo, se va cayendo en el abismo que se abrió después del punto final.
Si conociéramos la Honestidad, admitiríamos que una idea no alcanza para cubrir la soledad.
publicadas por Ww @ 6:55 p.m.
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